alrededor su terraza en La Latina.
Estoy en El Viajero esperando trigo.
Huelo el frío del otoño
en el aire del tabaco y la colonia.
Tengo este momento de silencio.
Pienso en la memoria,
no todo cabe en mi cerebro aventurero.
Tengo este poema que contiene este minuto.
Bebo de mi copa,
lío las palabras con la realidad,
tengo este recuerdo atrapado
para
cuándo.
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